Los navegantes

2008-10-10T11:59:00.000+02:00

Los navegantes

Jose Miguel Vilar
Nicolae Groza
Raúl Gonzálvez, editor
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Los navegantes. Akkán, un oscuro presidiario condenado justamente por asesinato, sobrevive por azar a la última batalla contra el Imperio Trinisanto. Ahora deberá olvidar su turbio pasado para ejercer de héroe de los vencidos y liberar Arialcanda de sus invasores. En medio de una guerra en la que dos civilizaciones irreconciliables luchan por la supervivencia, un puñado de personajes se verá envuelto en un viaje sin retorno a través de un mundo brutal y mágico al borde del cataclismo. Un relato coral tan cercano a la fantasía de George RR Martin como a la de Borges, en el que José Miguel Vilar nos traslada a un mundo a veces dolorosamente cercano al nuestro. Una novela fantástica, real como la vida misma.

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Presentación el 28 de junio

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Presentación del editor

2007-01-19T20:19:00.000+01:00

Presentación del editor

Los navegantes es una de esas grandes rarezas que aparecen de vez en cuando en el panorama literario del género fantástico en español.
Rareza porque, aunque su autor la define como fantasía épica, se aleja por completo de los tópicos del género. Es fantasía, sí, pero está más cercana a Borges que a Tolkien. Es fantasía, sí, pero es más realista, cercana y humana que muchas novelas realistas contemporáneas. Es fantasía, sí, pero expone un mundo tan real que casi podemos tocarlo. Y lo que es más importante, podemos sentir ese mundo tan cercano como el nuestro.
En Los navegantes asistimos a un enfrentamiento tan antiguo como el mundo. El bien contra el mal, tan sólo que en esta novela no hay buenos ni malos. Hay gente noble y gente deleznable. Hay villanos, pero casi no hay héroes, y por eso el lector es capaz de identificarse con ellos. Porque son imperfectos. Todos nos vemos reflejados en esos personajes sombríos, taciturnos, arrancados de su mundo y de su vida por fuerzas que no pueden controlar. Incluso los reyes y generales viven inmersos en un mundo de dudas, de objetivos no alcanzados, de miedos, de frustraciones y traumas. Como cualquiera de nosotros. Como cualquiera del resto de personajes. Quien espere encontrar en Los navegantes épicas batallas narradas de forma brillante, las encontrará. Quien espere encontrar una historia, sobre personajes que se superan a sí mismos y a las circunstancias, la encontrará.
Quien espere amor, amistad, compañerismo, y esperanza, también las encontrará.
Quien espere descubrir una de las mejores novelas de los últimos años, también lo encontrará.
Una vez empezada la lectura del manuscrito que José Miguel me envió, dejé aparte cualquier consideración comercial, y simplemente disfruté una página tras otra de una obra que pese a su longitud, me absorbió tanto que la terminé solamente en dos días, en los que no hice otra cosa que sumergirme en sus páginas y sus personajes. Estoy convencido que Los navegantes no defraudará a ningún lector.

Raúl Gonzálvez, editor

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Primer capítulo

2006-09-11T10:03:00.000+02:00

La cagada de Nis

―¡Esto es una cagada! ¡Una gran cagada!

El general Kuz gritaba con los ojos al rojo vivo, conteniendo las lágrimas de rabia. Apretaba los dientes:

―¡No llevéis a los heridos a la enfermería! ¡Ya no queda hilo!

El oficial caminaba entre sus hombres con los puños cerrados. Se le quedaban mirando con ojos agrandados por la desnutrición. Tras dos días bajo los cañonazos de los trinisantos, Kuz había perdido su turbante y la casaca verde estaba agujereada de metralla. Era un hombre pequeño, renegrido por el sol. Se moría al ver a sus hombres masacrados sin haber podido dar un solo espadazo. La fortaleza de Nis se había convertido en una morgue.

Estaba atardeciendo. El cielo estaba empezando a coger ese color de oro podrido o de carne de ángel putrefacto. Cuando atardecía en Arialcanda era como si un hipotético dios hubiera muerto y su cuerpo cayera amoratado, agusanado, inflado, encima del mundo. Nis olía a depósito de cadáveres divinos.

El alcázar de Nis era el único obstáculo que impedía el paso del ejército trinisanto a la ciudad de Arialcanda. Por esa razón sus muros llevaban dos días bajo un diluvio de cañonazos que había diezmado al ejercito de los cetrinos sin que los dos bandos contendientes se hubieran mirado a los ojos.

El general Kuz caminaba desalentado entre sus hombres. Eran soldados de piel muy tiznada, de cabellos ásperos y rizados. Menudos. Se le quedaban mirando con sus pupilas negras, algunos con odio, otros con miedo, con los dientes castañeando, apretando la espada. Los uniformes estaban hechos retales. Los pantalones abombados, para el retiro. Las botas hasta la rodilla, agujereadas y deformes.

Habían llegado desde muy lejos sólo para desangrarse al son de las granadas enemigas. Y Kuz lo sabía ya en el día lejano en que comenzaron el penoso viaje desde sus tierras, allá en el sur.

Por eso ahora se ahogaba las ganas de llorar cuando veía la enfermería convertida en un matadero, inundada de sangre. Los cirujanos cortaban miembros y cosían arterias sin tregua. Llevaban 48 horas corta por aquí, sangra por allá. Los más afortunados se vendaban con jirones de sus propios uniformes las carnes atravesadas. Hacía ya tiempo que tener un hueso roto era privilegio entre la soldadesca.

Por alguna razón, la cantinela de la cañonería trinisanta había enmudecido. Los hombres del fortín empezaban a acostumbrarse a la metralla como a la lluvia en primavera. Estaba atardeciendo en aquella tierra remota. El sol enrojecía tras las colinas de sangre y el cielo se convertía en una hemorragia que se derramaba por las nubes. Esa generosa exhibición de sangre celestial era un presagio de lo que iba a pasar en la tierra. No soplaba un pedo de viento.

―¡General! ―exclamó un oficial que se acercó corriendo― ¡General! ¡Han muerto tres capitanes y dos tenientes!

Kuz escuchó en silencio y se acercó a un grupo de vagos.

―¡Vosotros cinco! ¡En pie!

Los soldados, sucios y morenos, se levantaron.

―¡Vosotros dos sois ahora tenientes! ¡Y vosotros tres, capitanes!

Los soldados se alzaron de hombros sin ninguna alegría. Y Kuz no se lo reprobó. El subordinado le reconvino en voz baja después:

― Pero señor, si son cinco gandules.

―¿Y qué? ¿Qué más da si van a hacer casquería con ellos?

El general caminó lentamente hacia la torre desde la que dominaba el llano. Los soltados le miraban con insolencia culpándole de su inminente muerte. El cese de los bombardeos, aquel silencio demoníaco, les inquietaba más que el grito histérico de los cañones.

Kuz observó con sorpresa que algunos eran capaces de reír. Bromeaban sobre sus propias heridas: “Mira tú que regalo me han hecho los granaderos de Veritám”.

―Veritám ―repitió para sí el general en voz baja.

Otros brindaban con los últimos suspiros de licor que quedaban en las botellas. Gritaban y reían entrechocando los vasos. Estaban borrachos.

Otros tantos tenían la mirada perdida, acariciaban sus espadas desafiladas, pensando seguramente en alguien a quien no iban a volver a ver. Los cetrinos sabían que ese sol encarnado que cegaba los ojos era el último que les daba la vida. Sus llamaradas lamían los uniformes ennegrecidos.

El general Kuz subió las escaleras que llevaban a la torre central. Estaba milagrosamente en pie. Su segundo le seguía de cerca. El líder de aquel asomo de ejército oteó el frente enemigo. Los cañones inmensos parecían dormir. Todavía salía humo de sus bocas. Detrás, a lo largo del pisoteado llano, se alzaba el campamento trinisanto hasta el horizonte de colinas. Los hombres de Kuz ni por asomo podían plantar cara a eso. Distinguió perfectamente a los arqueros, a los lanceros. Había también waikikis, esa suerte de infrahombres de las montañas que seguían a las huestes de Veritám. Y homúnculos: seres creados mediante procedimientos químicos. Materia y restos humanos putrefactos animados mediante la sabiduría infame de los Ladrones de Almas. Después de cada batalla, estos magos recogían pedazos de cadáveres y con ellos construían esas efectivas abominaciones ambulantes.

―¿Ves toda esa morralla repulsiva? ―señaló el general a su segundo, acodado en la almena―. Esos son los primeros que nos van a atacar. Si acabamos con homúnculos y waikikis, vendrán los trinisantos con sus uniformes blancos y sus cabellos rubios. Y será entonces cuando...

―No, señor. Venceremos ―repuso sin fe el oficial.

El general le dedicó una sonrisa agria:

―Esta campaña ha sido una payasada: Arialcanda ya es de los trinisantos. Vamos a durar menos que un pedo.

Miró entonces hacia la ciudad, que se alzaba tras el maltrecho alcázar de Nis. Sus torres doradas jamás habían conocido la guerra en sus miles de años de existencia. Los palacios y los jardines se distinguían perfectamente bajo la calina anaranjada de la tarde. Al Este, la ciudad lindaba con el lago de Animablanca. Allí sus calles se convertían en graciosos canales. Centenares de barquichuelas surcaban sus aguas doradas. El general distinguía las callejuelas empinadas que ascendían como en procesión de almas hasta la cima de la colina de Hojoviento. Allí, en medio de cascadas artificiales y mansiones, estaba el palacio de los Yenenaii.

Ningún cetrino había llegado jamás a Arialcanda. Los soldados de Kuz eran los primeros en poner sus oscuras pupilas en las cúpulas y minaretes de la ciudad más vieja del mundo.

―Y quién me iba a decir a mí que un día iba a ver Arialcanda ―murmuró Kuz―. Pero tampoco podía saber que moriría aquí. Ya ves ―suspiró mirando a su oficial―. Un ejército de 50.000 hombres, infrahombres y bestias dispuesto a tomar una ciudad en la que no ha habido guerra en miles de años. Y lo peor: Nosotros en medio. Nosotros, su única posibilidad de salvación.

El general, sin esperar respuesta, se asomó a la torre y exclamó:

―¡Escuchadme, hombres del sur! ¡Os habla vuestro general!

Los oficiales más fieles corrieron a cuadrarse en primera fila. La gran mayoría de la soldadesca, sin embargo, se acercó a regañadientes. En unos minutos mil hombres habían formado frente a la torre, casi con tanto orden como las pilas de muertos que se hacinaban a los pies del muro Este. Algunos murmuraban en voz baja:

―Si tengo que morir preferiría que me ahorraran el discurso de los héroes.

―¡Pa! Dale al viejo canalla su minuto de gloria.

Los que estaban beodos se reían casi sin tenerse en pie.

Las tropas que había allí formadas eran una turba sucia y furiosa; famélica, acobardada y contando las horas que les quedaban para volver a la tierra de la que un día vinieron. Por segunda vez en aquel día, Kuz tuvo que contener las lágrimas:

―¡Cetrinos! ¡Detrás de nosotros está Arialcanda! ¡Y delante los trinisantos!

La mención de esa sola palabra enardeció los ánimos de los hombres del sur que comenzaron a gritar de rabia:

―¡Carniceros! ¡Hijos de cerdo! ¡Mantecones!

Kuz, al ver que sus hombres tenían todavía rescoldos de pasión, continuó por ese camino:

―¡El virrey Veritám ya se cree que es el amo de Arialcanda!

Citó al líder de los trinisantos con énfasis de fanático, pero tal mención no produjo el efecto esperado. Todos callaron. En las caras carcomidas por el hambre el miedo. La palabra Veritám había surcado el aire como un manotazo de viento helado.

Kuz trató de enmendar su error:

―¡Nosotros somos el único obstáculo que separa al Imperio Trinisanto de Arialcanda! ¿Queréis que los blancos se paseen por las calles de la ciudad de los sabios? ¡Esos brutos, esos asesinos, esos torturadores tramposos! ¿Les queréis en la ciudad de los Yenenaii?

―¡Noooo! –gritaron mil voces más o menos al unísono. Un borracho rió.

―¡Hemos venido de muy lejos para defender esta última ciudad! ¡Hemos padecido! ¡No ha pasado un solo día en el que alguien no haya perdido un amigo! ¡Pero ahora estamos aquí! ¡Y nuestro deber es impedir que el imperio blanco llegue a Arialcanda!

―¿Y por qué los arialcandos se quedan paseando en barca y comiendo pasteles mientras a nosotros nos matan por su ciudad? ―exclamó una voz desde la muchedumbre.

Todos, incluyendo al general, enmudecieron.

Inmediatamente, dos soldados corrieron hacia un pelotón y prendieron a uno de los hombres que lo componían. Era un recluta pequeñajo. Tenía hombros fuertes y mirada resuelta, casi insultante. Moreno y de cabello áspero y rizado. Sus ojos echaban llamas en el momento en que le sacaron de las filas y le tendieron de rodillas sobre el polvo.

―¿Mato a este cobarde, general? ―exclamó uno de los captores con voz sonora a Kuz que observaba la escena desde el torreón. El aspirante a verdugo se había llevado la mano a la empuñadura de la espada.

―No ―respondió el viejo militar―. No ―repitió como para sí mientras se retiraba de la almena.

El soldado insolente se levantó mirando al que se había ofrecido para matarle y le susurró al oído:

―¡Imbécil! No te descuides en la batalla porque si te encuentro te acuchillo por la espalda. ¡Te lo juro por mi hermana que está bajo tierra!

―¿Cómo te llamas? ―le preguntó el otro tratando de travestir su miedo en marcialidad.

―Akkán.

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2006-08-30T11:33:00.000+02:00

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Críticas de

2006-08-28T19:48:00.000+02:00

Ocupen su localidad

Si Los Navegantes fuera una película, sería una de esas raras producciones que surgen de la nada, pero que rinden al espectador con su poder de fascinación. Al público le encantarían las batallas encarnizadas, las escenas de amor y de sexo, las panorámicas y los efectos especiales recreando la magia, los monstruos y los edificios exóticos. Habría momentos en que los espectadores se hundirían en sus butacas o girarían la cabeza espantados, pero también sabrían cuándo lanzar vítores o llorar de emoción. Una vez acabada la proyección, tardarían bastante en recuperarse de la insólita mezcla de delicadeza y animalidad sobre la que se levanta el film.
Los diferentes personajes serían interpretados por actores apenas conocidos y de estética poco convencional. Por su parte, la crítica se encontraría dividida entre quienes acusan al director de brutalidad y de aplicar excesiva crueldad en algunas escenas, y quienes resaltan el humor negro y la magistral forma de pasar del plano individual al colectivo y viceversa.
En un punto coincidirían casi todos los críticos: en la existencia de un conflicto de civilizaciones como eje central de la película. Y a partir de esto, se buscarían paralelismos con otros episodios de la historia de la humanidad, empezando por los sucesos actuales. A raíz de ello, se acusaría a la película de ser pro-esto o anti-lo-otro, de propaganda subliminal o de cualquier otra fórmula de denuncia social, de ésas que rápidamente generan partidarios y detractores. En cualquier caso, sería una de esas películas que la censura calificaría con lo de NR -18.
Pero el hecho es que Los Navegantes no es una película, ni siquiera un guión de cine. Sólo es un producto de la imaginación de José Miguel Vilar, y muy bien elaborado por cierto. Un argumento con gancho y dosificado en breves capítulos. No hay largas descripciones que ralenticen el discurrir de la historia. Tanto es así que ni siquiera los protagonistas están profusamente descritos. Al contrario, el autor opta por emplear las palabras justas que provoquen en el lector la sensación adecuada para la escena que está narrando. Tampoco faltan el humor y la tensión, a menudo mezclados, para que el contraste los haga más evidentes.
El lector asiduo a la literatura fantástica y de aventuras no echará nada a faltar en Los navegantes. Y el profano no podrá despegarse de este relato brutal, excesivo, desmedido y salvaje que tiene, no obstante, su motor en el amor.

Salvador Montesinos,
prologuista.

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Nicolae Groza

2006-08-28T19:45:00.000+02:00

Nicolae Groza (1943, Adjud-Rumania). Ha llevado sus creaciones a Berlín, Tokio, Moscú, Bruselas, Estocolmo, Atenas, Praga, Budapest, Lisboa, Bucarest o Dusseldorf. Pero su obra no ha sido todavía expuesta en España. Se formó como artista en la Rumania de los 60. En 1984 se estableció en Bélgica donde trabaja actualmente. Nicolae Groza casa en su ingente producción la Rumania de su juventud con la libertad del arte contemporáneo. En sus cuadros, las leyendas rurales, los paisajes, los colores, los atardeceres del Este y los iconos bizantinos se funden con el cubismo, la abstracción o el surrealismo.

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Jose Miguel Vilar Bou

2006-08-28T19:22:00.002+02:00

Jose Miguel Vilar Bou (Valencia, 1979). Comenzó trabajando en diversos periódicos y radios. Desde la universidad casó la literatura con el periodismo y alternó sus colaboraciones en revistas de creación con sucesos, tribunales y reportajes sociales. En septiembre de 2004 apareció en la revista Galaxia el primer cuento publicado del autor: Vidas de piedra, relato que tuvo su continuación en El dios reflejado en el espejo (Visiones 2006). En 2004 viajó a Serbia donde cooperó durante ocho meses en centros colectivos de refugiados de guerra. Sus experiencias fueron recogidas en una serie de reportajes sobre la posguerra en los Balcanes. Escribió el grueso de Los navegantes durante este periodo. Posteriormente trabajó como periodista en Bruselas. En este tiempo, el suplemento de tendencias EP3 de El País publicó su cuento Me dijo el Diablo.

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